L'HISTOIRE

A défaut de tuer les députés véreux, il arrive que les charges explosives ressuscitent leurs fantômes. C'est du moins ce qu'espère Franck, traqué par le Milieu et adopté par un drôle de duo : Mister et Bob. Le premier est pianiste de jazz, le second est chauffeur de taxi. Et pour eux, le passé de Franck est une partition inachevée qui mérite d'être rejouée.

Roman noir à dominante " blues ", qui donne à l'aube ses lettres de détresse - et d'humour.

EXTRAIT

" La femme n'avait plus dit un mot depuis que Franck était rentré. Elle était installée devant une table de jeu, au centre de la pièce, et paraissait obnubilée par sa réussite. Elle battait les cartes avec dextérité, les battant, les retournant, les étalant sur la feutrine verte avec des gestes sûrs et rapides. Presque trop rapides pour être vrais.
Simplement vêtue d'une robe de chambre, un modèle de marque, boutonnée de bas en haut, avec un col droit qui accentuait encore la maigreur de son cou. Des mules aux pieds.
Lorsque Franck s'approcha d'elle, elle n'esquissa pas même un regard dans sa direction. Un valet de pique resta une seconde en suspens, entre son pouce et son index, puis fut violemment plaqué sur le ventre et recouvert aussitôt par d'autres figures, d'autres couleurs, toutes projetées avec une frénésie accrue.
Franck posa le verre d'eau sur le coin de la table, et d'un geste vif bloqua la main de la femme dans son élan. Sans violence mais ferme. Il la maintenait par le poignet, si mince que ses doigts à lui en faisaient le tour. Elle ne chercha pas à résister ; simplement elle leva vers lui un visage osseux et pâle, aux lèvres serrées, aux narines pincées. Seuls ses yeux semblaient sans colère. Les iris transparents se fondaient dans le blanc laiteux et n'exprimaient rien. Des yeux vides, morts.
Même après tant d'années, Franck n'arrivait pas à s'y faire. Il détourna son propre regard et glissa les pilules entre les doigts de la femme.
- Tu devrais prendre ça, murmura-t-il, c'est l'heure. "

DANS LA PRESSE

Du blues, du blues, du blues… Tempo 220 pour le moins. Pour un coup d'essai, c'est un coup de maître. Marcus Malte sort un premier roman au Fleuve Noir, et c'est un vrai petit plaisir réservé aux amateurs. Conçu comme un solo de saxo, juste au moment où ça vous prend aux tripes pour vous emmener de l'autre côté des étoiles.
Y a pas de sang… ou si peu. Y a pas de cadavre grand guignolesque, ou juste une esquisse. Mais il y a cette petite musique de l'aube qui guide tout le livre. A remercier le ciel d'avoir deux oreilles.
LE BIEN PUBLIC

biographie